I wrote this poem in italian on an opened envelope from a bank on a cheap table in my small house in London. POEM: Non ho modo di usare, uso. Le ultime forze tra le dita. Il pugno che stringe tra le guance e i denti l'ultimo tratto di pelle che senti vivo. Gli occhi sono l'animo di quella fotografia che trattiene i colori della mia unica notte. Ti mando un messaggio che il sangue ti appartiene in una scatola di vetro.